Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une femme vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa maison, bâtie en pierre et de objectif engloutir, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son marque ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les espoirs de son âtre, optant pour les langues de artifices danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la importante famine bien premier plan qu’elle ne empreinte leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du fin sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une doute immuable, se mettant à la suppression avec un sérénité atrabilaire. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le artifices allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses participant encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en souffrance, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en successivement, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déclarer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque rallier de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un bouquet du seigneur, ni une malheur simple, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une envie ignorée, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à amincir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se combinant sur les toits tels que s’ils attendaient un souvenir tombant. La voyance parlait couramment à travers la individualité, et celle qui savaient l’écouter avaient l'occasion de inclure les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des démangeaisons une solution à son tribulations ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait parlementer elle-même les anneaux du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adultes amoncellement, abrégé à la brise automnale. Un coulant verve de vent semble pouvoir imprimer un incendie en trente minutes. Une soin insuffisante, un anicroche, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un contretemps. Une majeur ayant fait une torche. Une sujet ignorée derrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans ses chakras chaque physionomie du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le gerbe, celui dont l'énergie était déjà en feux bien évident que le abruptement ne s’embrase. Les histoires de ses révélations se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les espoirs de votre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant charmer un avant-gardiste ensemble d' informations, un dernier gage premier plan que le destin ne se réalise. Les révélations surgirent de contemporain, plus nettes. Un espèce humaine seul, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur un élément immaculé. Puis, un tas de bois, une étincelle, un diable passionné s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus sérieux. Une rage contenue, une regret antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus primordial, et les sensualités de son centre faillirent s’éteindre avant de recréer vitalité. Le appel était régulier. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le artifices par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était correspondant.